Todos los libros que te propusiste leer.
O releer o probar de nuevo,
Habiéndolos probado hace mucho tiempo y fracasado:
Descansan ahí, desdeñados, en tus estantes.
Y un mojado fin de semana lo alcanzas,
El lomo viejo y arrugado de una edición rústica y te sientas,
Pero antes de empezar algo te detiene:
El boleto de autobús que cae de la página treinta y uno.
Un boleto, amarillento y quebradizo
Como las páginas mismas.
¿Y qué es lo que haces?
Te pones a leer el boleto, no el libro,
Maravillado por su extraña Historia,
La historia que parece querer contar.
Ya no hacen boletos de autobús así
Ni a ese precio . Te preguntas cuál
Habrá sido el viaje por tan ficticia tarifa.
¿De dónde a dónde? ¿Y cuándo?
Pero sobre todo te rompes la cabeza preguntándote
Quién habrá sido la persona
Que compró este boleto y en lugar de
Destruirlo de cualquiera de las formas acostumbradas
Con los boletos de autobús, lo deslizó casual
Pero irrevocablemente, como mensaje en una botella,
Entre las página de una novela que nunca se volvió a abrir.
Te pierdes en el boleto de autobús, te olvidas del libro.
Sabes, por supuesto, que dicha persona debiste ser tú.
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