La cumbre

Llegué a la cima de la montaña. Solo. La gente que me convenció de venir hasta aquí, quién sabe dónde estará. Hablando de algún teléfono satelital para presumir su triunfo. Yo no tengo nadie a quien presumirle. A mí en cuanto me dijeron que esta jornada no la emprendía cualquier hombre, me monté a la caravana. Y ahora estoy solo en la cumbre. Y ¿saben qué? Es horrible. Con el viento que pica como agujas. Sentarte aquí a ver cómo transcurre la monstruosa armonía del mundo en tu ausiencia. O ni siquiera a ver el mundo. Porque todo lo tapa la nieve. Y todavía con el desasosiego. Porque falta bajar. Todo estaría bien si te quedaras ahí, a esperar que la nieve enterrara tu recuerdo. Pero, claro, si no bajas, qué chiste tiene. Falta lo de bajar y encontrarte a un montón de gente que va a preguntarte ¿qué se siente estar allá arriba? Como si la respuesta fuese a gustarles o pudieran entenderla. Estar arriba es como pegarte un tiro. Te la pasas afanándote en subir hasta que chocas con el techo, despostillas el vitral, y la manera más graciosa de pedir disculpas es rodando por las escaleras. Hasta abajo. Y todo por la banderita. ¿Quién recordará la banderita? ¿Cuánto durará en pie? Un monito mal bordado. Un golpe seco. Fop. Con la cabeza en el suelo. Sí, qué chingón estar en la cumbre, pisar donde nadie ha pisoteado antes. Lo único es la blancura. La blancura de la nieve…

Obturador

Paralizado un instante
Un pasajero reflejo
en la esmeralda de tu parábola.
Desaparece. Como las cúpulas, ruinosas
En eterna remodelación e intacta dignidad
que remanga la tiniebla veneciana.
Me quemaría el rostro si aceptara su invitación
A ver qué se siente amanecer enredado en su cabello
Como cicatriz fresca
sus labios rosa irreal asoman un halcón tambaleante
con miedo al primer vuelo
por qué no lo suelta de una vez
Por qué no rayonea el crepúsculo.
Ya simplemente que hablemos el mismo lenguaje
Parece un milagro bastante abominable.

Con qué sistema holístico-decimal
Diagramo los planos de la colonia
que me mandaron levantar en un cuello elegante.
Me quita el sueño saber que belleza como la suya
Anda suelta por las calles de la ciudad.
Hace que me sienta como héroe de historieta.
El futuro de la humanidad está en mis manos.
Debe haber alguna manera de contenerla
Antes que alguien salga lastimado.
Antes que cause la ruina del mundo.
Antes que termine la tortura
confieso mi fidelidad a la ceguera.

O para siempre ser el gato encomendado
a buscar locaciones donde comer uvas;
el marco alrededor de la foto de tus días felices,
antes de darte cuenta lo perdida que andas,
que nadie va a pagarte el boleto de autobús a casa.

Cuando por fin coincida tu agenda con la mía
Prometo llevarte a Zagreb
Conozco el cementerio ideal
donde pasar nuestro día de campo.
Perfecto.

El separador

Del nuevo libro de Graham Swift, "Making an Elephant", en versión del eRRe:

Todos los libros que te propusiste leer.
O releer o probar de nuevo,
Habiéndolos probado hace mucho tiempo y fracasado:
Descansan ahí, desdeñados, en tus estantes.
Y un mojado fin de semana lo alcanzas,
El lomo viejo y arrugado de una edición rústica y te sientas,
Pero antes de empezar algo te detiene:
El boleto de autobús que cae de la página treinta y uno.
Un boleto, amarillento y quebradizo
Como las páginas mismas.
¿Y qué es lo que haces?
Te pones a leer el boleto, no el libro,
Maravillado por su extraña Historia,
La historia que parece querer contar.
Ya no hacen boletos de autobús así
Ni a ese precio . Te preguntas cuál
Habrá sido el viaje por tan ficticia tarifa.
¿De dónde a dónde? ¿Y cuándo?
Pero sobre todo te rompes la cabeza preguntándote
Quién habrá sido la persona
Que compró este boleto y en lugar de
Destruirlo de cualquiera de las formas acostumbradas
Con los boletos de autobús, lo deslizó casual
Pero irrevocablemente, como mensaje en una botella,
Entre las página de una novela que nunca se volvió a abrir.
Te pierdes en el boleto de autobús, te olvidas del libro.
Sabes, por supuesto, que dicha persona debiste ser tú.

Give me the beat boys...

...and free my soul
I want to get lost in your rock and roll
and drift away...

¿Quién puede no enamorarse de esta excelsa rola que en un puñado de sencillas estrofas y acordes encierra el sentido de la vida... al menos como la concibe el eRRe?

¿Twitter?

Apenas ayer el eRRe estuvo a punto de poner un post criticando a los que se pasan cada minuto posteando en Twitter... Hoy debe decir que los entiende: quisiera comunicarles los sentimientos que se despiertan con cada nueva rola que pasan en E Street Nation -y me cae que son sentimientos bien chingones-, ojalá todas las otras cosas que le pasan le parecieran tan emocionantes...

¡Salud!

So say goodbye...

...it's independence day
All boys must run away come independence day
So say goodbye it's independence day
All men must make their way come independence day...





Cuatro horas escuchando E Street Nation en Sirius (por lo menos le faltan cuatro más) y ya le parece al eRRe la mejor estación de radio que haya escuchado en su vida.

Anoche el eRRe debió haber estado en este concierto...

...que Bruce Springsteen brindó en la Commerzbank-Arena, de Frankfurt, Alemania. Por razones que al respetable realmente no le interesa conocer, esta vez -igual que la anterior- no pudo ser. Tal parece que el destino se empeña en impedirle asistir al toquín tras el cual podría morir tranquiliamente (¿promesa de vida eterna?). Dentro de lo malo dos consuelos: que hoy transmiten por lo menos una parte en la estación que Broooooce y la E Street tienen en Sirius Satellite Radio, por lo que el eRRe ya se inscribió para su pruebota gratis de 7 días -con uno le bastaría- y que, bueno, no tocaron "Thunder Road", probablemente su canción favorita de la historia... Pero a quién quiere engañar, lo cierto es que se reventaron muy buen repertorio incluyendo algunas favoritas como "The Ties That Bind", "Hungry Heart", "Because the Night", "Factory", "I'm Going Down", "Jungleland" y "Bobby Jean". Chéquenlo...


Badlands

Adam Raised a Cain

The Ties That Bind

My Lucky Day

Outlaw Pete

Hungry Heart

Working on a Dream

Seeds

Johnny 99

Factory

Something in the Night

I'm Goin' DownRamrod

Trapped

Because the Night

Waitin' on a Sunny Day

The Promised Land

Point Blank

The River

Kingdom of Days

Lonesome Day

The Rising

Born to Run

* * *

Hard Times

Jungleland

American Land

Bobby Jean

Dancing in the Dark

Twist and Shout

Hoy hace 40 años...

...el mejor Rolling Stone no salió de la piscina...

No lo juzguen tan duramente...

"De niño me ponía a tocar mi guitarra

deseando algún día llegar a ser como él

Pero hoy he cambiado de manera de pensar

Decidí que no me quiero morir

Pero fue un día normal para Brian

El Rocanrol es así

Fue un día normal para Brian

Un hombre que todos los días se moría "

-Pete Townshend

Al cuarto día, el sueño regresó:

No hay tristeza o jolgorio que lo aguanten, luego de tres días de hachazos de insomnio, el cuerpo inevitablemente cae (a menos que estén construyendo algo arriba de tu cuarto de hotel, que es lo que le pasó al buen E de los Eels). Primero soñó una reunión con los amigos, todo como de costumbre la chela y la cábula, lo más extraño resultaba enterarse que la esposa de uno de ellos era adicta a la cocaína aunque nadie se lo hubiera sospechado. Terminaban en un estacionamiento ampliando la reunión con una variedad de cuates que no veía desde la secundaria y la prepa, todos tirándole muy buen pedo, las únicas personas que no le hablaban eran las únicas dos mujeres presentes, una ya sabía por qué, a la otra no la notó hasta que iba saliendo del estacionamiento porque tenía que tomar un camión en Veracruz (a eso se debía la reunión), qué raro fue verla ahí. Despertó, pero pronto volvió a dormir. Soñó que estaba en una orgía con esas mismas dos mujeres: la que hace mucho no ve y la que probablemente no volverá a ver desnuda fuera de un sueño. El sueño terminaba con esta última dándole la morena espalda -estaban en un cuarto de hotel a la orilla del mar- y metiéndose al baño, lo cual no dejaba de ser una mala nota, pero bueno, ¿quién se puede quejar de soñar con una orgía? No vio el reloj, pero seguro eran cerca de las seis, ya se oía a los pájaros trinar, aunque afuera seguía oscuro. Tenía que irse a trabajar, pero se empeñó en dormir un poco más. Entonces todo se vino abajo. Soñó que se despedía de la mujer que probablemente no vuelva a ver desnuda, se metía al baño a lavarse los dientes y por el espejo la veía besando a X -no un besito y ya, uno de esos besos donde su lengua se vuelve dulce de leche. Sabía que no debía regresar ni decir nada, pero aun así lo hacía y queriendo mostrar la cara más despreocupada decía "ajajá, no que ustedes no se besaban". Ella con la misma despreocupación le respondía "si yo te dije que nos dábamos nuestros besitos". X se notaba nervioso, se limpiaba la boca, se hacía para atrás. Ella abrazaba al soñador, se metía al baño con él, le metía la mano por debajo del pantalón y luego se bajaba sus propios pantalones para sentarse en la taza del water. Adonde sea que fuera él, se veía que ella lo iba a acompañar. El soñador estaba desconcertado, no sabía si sentirse feliz o abatido. Entonces despertó, se recriminó por haber querido esos minutos extra de sueño y finalmente se puso a trabajar... O eso dice.

Efectos de tener seis horas de sueño en tres días:

Anoche mientras creía que no dormía el eRRe vio esto: Que de niño había conocido la casa del artista plástico Vlady –tenía que escribir una entrevista sobre la exposición de autorretratos de este pintor para el día siguiente, o sea hoy; analizando el pasado no es tan estrafalario que en efecto de niño hubiese conocido la casa del artista. Había una escultura de un charro –totalmente kitsch- que en el ala del sombrero tenía escrito “esta es la casa de Vlady cabrones” y la cara era idéntica al del pintor –una especie de hermano perdido de los hermanos Marx. Creo que la que me había llevado allí era… Ella… pero en cuanto entramos a la casa y el eRRe se enredaba en sus recuerdos… Ella… inmediatamente dejaba de dirigirle la palabra. Lo curioso era que el sombrero charro se podía quitar y al hacerlo se abría un pasadizo secreto, como ese que llevaba a la cueva de Batman en la serie de los cincuenta o sesenta… Ella… entraba, pero el eRRe no se atrevía a dar un paso admirando la casa recargada de ornamentos. En la especie de Baticueva resulta que estaba el taller de Vlady quien esperaba sonriente en una de las cabeceras sin ocultar uno solo de los días de putrefacción que han pasado desde su muerte… Ella… lo saludaba efusivamente con un beso en la mejilla, le acariciaba la desgreñada sien y se sentaba sonriendo a su lado como invitando al eRRe a entrar, aunque a partir de ese momento se mantuvo como témpano de hielo –sin saber a ciencia cierta si estaba soñando o no. Resulta que entre las asistentes al taller –de grabado, era de grabado- resulta que estaba su hermana E. quien también le sonreía aunque con una risa más mefistofélica, burlona, y acompañándola sus pachequísimas amigas. Todas sonreían –la ruiseña, que le llaman- dizque siguiendo las instrucciones de Vlady –al que por la falta de dientes a duras penas se le entendía lo que decía-, pero lo más que lograban era como esos gallitos de latón que venden en los mercados de artesanía, mientras Vlady lograba verdaderas obras de arte, y aparte de él… Ella… que sin salirse de su estilo grababa esas junglas pobladas de ojos a las que es tan afecta… En eso, por la espalda, aparecía la otra hermana del eRRe, CL, quien como energúmena le reclamaba quién sabe qué cosas hasta que en sus manos ponía dos plumones, uno negro y otro rojo, que el eRRe tomaba y manejando uno con cada mano, empezaba a rayar en su cara trazos sin rumbo pero verdaderamente hermosos, para sorpresa de todos, incluso para el eRRe, todos callaban y admiraban su destreza. Pero el eRRe sabía que eso no estaba bien, que debía detenerse, pero no podía. Entonces… Ella… era la única que lo notaba, la angustia –como el Capitán Angustia de la canción de Andy Chango-, discretamente le pedía un taxi porque sabía que era la única manera de detenerlo. Mientras el eRRe como en un trance seguía dibujando, realizando diseños cada vez más intrincados y extraños. Entonces el taxista, un chaparrito simpático, irrumpía en la puerta diciendo “señor, su taxi”… Ella… se levantaba de la mesa del taller y conducía al eRRe hasta el taxi como quien lleva a un desahuciado al loquero… Entonces despertó, aunque nunca sintió que estuviese soñando… Lo mejor es que no ha llorado, aunque según el E de los Eels no lloras sino hasta el cuarto día de insomnio… Aunque hoy estuvo a punto de hacerlo al cantar a capela la siguiente canción imaginada en la voz de Johnny Cash:

Desesperado, ¿por qué no recobras el sentido?
Has estado saltando cercas por mucho tiempo ya
Oh, eres un tipo duro
Sé que tienes tus razones
Pero estas cosas que te dan placer
Pueden lastimarte de alguna forma.

¿No sacaste la reina de diamantes, chico?
Te vencerá si tiene oportunidad.
Sabes que la reina de corazones siempre es tu mejor apuesta.
Ahora que a mí me parece que cosas buenas
Se han servido a tu mesa.
Pero tú sólo quieres las cosas
Que no puedes tener.

Desesperado
Ohhhh, no te estás haciendo más joven.
Tu dolor y tu hambre
Te están llevando a casa.
Y la libertad, ohh, la libertad
Bueno, esas son sólo habladurías de la gente.
Tu prisión es caminar por el mundo solo.

¿No se te enfrían los pies cuando llega el invierno?
No nevará del cielo y el sol no brillará.
Es difícil distinguir la noche del día
Y estás perdiendo todas tus altas y bajas
No es gracioso cómo el sentimiento se va
Lejos…

Desesperado, ¿por qué no recobras el sentido?
Bájate de tus cercas y abre la reja.
Puede que esté lloviendo, pero hay un arcoiris encima de ti.
Mejor deja que alguien te ame
(deja que alguien te ame)
Mejor deja que alguien te ame… ohh… hoo…
Antes que sea demasiado… tarde